Da memória dos lugares

Lugares guardam memórias por muito tempo, nos seus contornos, nos seus cantos, nos seus cheiros, nos seus mofos. Às vezes, porém, guardam memórias curtas, substituídas por outras ao longo do caminhar. Outras vezes, ainda, a memória de um lugar se apaga devagar até terminar por completo, como se nosso corpo dissesse: "melhor deixar isso do coração pra fora".

Lúcia vivia numa casa de cercas brancas. Vê-se pelas fotos de criança barrigudinha. Na casa de cercas brancas apaixonou-se pela primeira vez. Na casa de cercas brancas, viu seu pai ser levado por militares para nunca mais voltar. E esqueceu-se do primeiro beijo. Depois lembrou-se. Depois esqueceu-se. Se passasse hoje pela cerca branca, Lúcia veria somente uma cerca branca. Talvez a achasse bonita.

Da memória dos lugares

Lugares guardam memórias por muito tempo, nos seus contornos, nos seus cantos, nos seus cheiros, nos seus mofos. Às vezes, porém, guardam memórias curtas, substituídas por outras ao longo do caminhar. Outras vezes, ainda, a memória de um lugar se apaga devagar até terminar por completo, como se nosso corpo dissesse: "melhor deixar isso do coração pra fora".

Lúcia vivia numa casa de cercas brancas. Vê-se pelas fotos de criança barrigudinha. Na casa de cercas brancas apaixonou-se pela primeira vez. Na casa de cercas brancas, viu seu pai ser levado por militares para nunca mais voltar. E esqueceu-se do primeiro beijo. Depois lembrou-se. Depois esqueceu-se. Se passasse hoje pela cerca branca, Lúcia veria somente uma cerca branca. Talvez a achasse bonita. Talvez não a visse.

Sofá

Chega, então, um dia em que a tristeza se senta.

E, como todas as coisas no mundo que não significam uma coisa só, isso significa pelo menos duas coisas:

1. Daí em diante não haverá mais desespero. A tristeza será calma, aconchegante.

2. Ela vai ficar por um bom tempo.

Interlocuções com o Paraguai que o Fabrício está (vi)vendo...

Era uma vez uma moça.
Tinha todas as sortes que uma moça poderia ter, deveria ter. Bonita o suficiente, bem-sucedida-profissionalmente o suficiente, bem-casada o suficiente. Sobre si mesma, construíra dia a dia a imagem da realização. E construíra-se sobre esta imagem. Até nascer a primeira ruga, a primeira demissão para ser substituída por um homem, a primeira desconfiança de "traição". E, se não podia mais ser a imagem pura da realização, o que lhe restaria? Sua identidade dissolveu-se.

Era uma vez um país.
Tinha todos os problemas que um país poderia ter, deveria? Tinha perdido guerras o suficiente, terras o suficiente, patriotas o suficiente. Sobre si mesmo, construíra século a século a imagem da derrota. E construíra-se sobre esta imagem. Até perder mais uma disputa, até que um vizinho lhe roubasse novos territórios líquidos, até perder mais patriotas virando cruzes na beira das estradas. E, se não conseguia mais desejar outra imagem que não a imagem da derrota, o que lhe restaria? Sua identidade fortaleceu-se.

Era uma vez uma forma de vida.
Tinha todas as contradições que uma forma de vida poderia ter, todas? Tinha crueldade o suficiente, desejos o suficiente, frustrações o suficiente. Sobre si mema, construíra a imagem do natural. E construíra-se sobre esta imagem. Até despontar alguma bondade, até realizar-se algum desejo, até vivenciar inteiramente alguma frustração. E se, confrontada consigo, não podia mais ser a imagem do natural, nem desejar ser qualquer outra imagem pura, o que lhe restaria? Sua identidade transformou-se. E de novo. E de novo. E de novo. E reconstruiu-se sobre a imagem da realização, da derrota, do naturalmente mutável.

sem

tem dia que cai do céu gota de saudade 


cai fininha, cai em tempestade.

tem dia que salta de dentro choro de saudade


salta fininho, salta em tempestade.

tinha dia que a rua alagava


onda pequena, enxurrada fria


felizes que estávamos

a gente ria, 


sorria,


seguia

hoje a rua alagou


o coração pequeno também.
forte que estou

ri,

sorri,

segui,

mesmo sem (...)

Bagagem

Um poema emprestado pra compartilhar por que eu entendo cada passo-pedalada.

Bagagem

de Alberto da Cunha Melo

Uma viagem

para resolver a tristeza

e não os negócios.

As malas cheias

de roupas novas

e livros adiados.

É preciso partir numa noite de chuva,

para que as árvores de nossa terra

(de repente belas)

não nos agarrem,

não façam chantagem

com nossa provável

e discutível ingratidão.

A mulher adiada

deve ir também:

não há passaporte que consiga

embarcar o tempo perdido.

Meu lugar de revolta gelada

Ele era o frio

Da mão, dos olhos, do corpo encolhido,

do chão pra dormir, da solidão extrema,

do cotidiano sofrido

"Uma moeda, uma coberta"

Discussões sobre arte,

O futebol na televisão,

Tudo, antes dele, despertava a atenção

"É que eu durmo na rua, fia"

E puxa a cadeira.

Uma mão entre duas - esquenta?

Dois minutos de atenção? - esquenta?

Um bocado de palavras trocadas - esquenta?

(olhos nos olhos, olhos para baixo) - esquenta?

Deus, Jesus olhando, cuidando - esquenta?

Uma blusa esquenta mais

que a minha vontade - angustiada e guardada - de explodir de chorar

Esquenta mais

que a minha raiva - angustiada e guardada - da lógica do mundo

E mais ainda

do que o olhar, cuidado desse Deus, Jesus que lhe sobrou

Ele era o frio

E cadê o calor a que ele tem direito?