Tempo de São Paulo

O tempo de São Paulo
furou a sola do meu tênis preto

O tempo de São Paulo

fechou a porta do trem antes da bicicleta vermelha sair

O tempo de São Paulo

desgastou meu esqueleto na altura dos joelhos

O tempo de São Paulo

descarregou minha vontade de explodir os relógios

O tempo de São Paulo

afogou minhas palavras

O tempo de São Paulo

mofou a goiabada da minha vó na geladeira

O tempo de São Paulo

magoou as paredes do quarto que falta

O tempo de São Paulo

despertou o fascista que mora dentro do meu vizinho

O tempo de São Paulo

encharcou o rio sujo dos meus olhos diante do absurdo

O tempo de São Paulo

quebrou meu guarda-chuva de 10 reais e me deu 10 espadas

O tempo de São Paulo

confiscou os cobertores da campanha do agasalho para aquecer as pistolas militares

O tempo de São Paulo
estourou minha caneta dentro da bolsa e manchou a história

O tempo de São Paulo

neblinou o verso que pensei quando vi aquele bueiro e depois esqueci

O tempo de São Paulo

apressou o passo pra dentro do terraço gourmet

O tempo de São Paulo

trancou as crianças no play

O tempo de São Paulo

derreteu o sorvete mexicano com sotaque francês

O tempo de São Paulo

nevou os cabelos da moça que não tem nem 32

O tempo de São Paulo

roeu minhas unhas

O tempo de São Paulo

atropelou o filho que eu não quis ter

O tempo de São Paulo

pegou o busão errado, cochilou no metrô e foi parar no terminal

O tempo de São Paulo

caiu da escada, encalhou na catraca, derrubou o chocolate no trilho do trem

O tempo de São Paulo

deve estar com gastrite, mas talvez seja úlcera, daquela coxinha com Coca

O tempo de São Paulo

perdeu a chance de dar bom dia, boa noite, boa sorte ao outro corpo

O tempo de São Paulo

congelou a cerveja

O tempo de São Paulo

dormiu no meio do Godard

O tempo de São Paulo

sofre de rinite, mas talvez seja sinusite, com asma e um pouco de orgulho

O tempo de São Paulo

quer comer melhor amanhã

O tempo de São Paulo

Pesa a cebola para fazer um chá mágico

O tempo de São Paulo

cochila na ressonância e espasmos

O tempo de São Paulo

hiberna durante o verão e segue exausto.

E o copo repousa - ao lado do caderno amarelo

O ipê rosa da minha infância

Quando olho a foto do ipê, 

enfeitado de céu azul 

acompanhado de estradinha 

e bastante bosta de vaca invisível a olho de whatsapp,

o ipê não me olha.

O ipê não olha pra mim.

Nem ele, nem o céu azul, 

a estradinha, a bosta de vaca, 

a vaca mesma,

e o barranco,

e o capim,

nenhum deles olha pra mim.

Cada pedaço desse chão de vó tatu

olha pra quem eu fui

e fui sendo

olha pro pedaço de pessoa 

que sem nem pensar atirou-se à terra

à água

à jabuticaba

ao vento

embaraçou loucamente os cabelos,
[pra vó desembaraçar com a paciência de quem conhece o tempo]

enraizou todo seu futuro

na sabedoria que só tem quem amassou barro com as mãos 

pra nada.

só pra sentir o molhado da terra penetrar a pele

invadir o ser e fazê-lo natureza de novo

sabedoria de início.

pisar na terra e deixar-se ser árvore

e crescer, florescer, partir em direção ao céu azul,

sem deixar de ser chão.

como sou ainda uma menina com os pés neste barro sob este ipê? 

décadas mais tarde

décadas mais urbana

décadas menos tempo

décadas mais medo

décadas mais trabalho

décadas mais disciplina

décadas mais amores

décadas mais lágrimas

décadas mais viagens

décadas mais países

décadas.

e sou ainda.

um broto do ipê rosa da minha infância.

Manacá-quaresmeira guardiã do tempo

Floresceu um manacá da serra
- fora da serra
Brotou uma quaresmeira
- fora da quaresma

Uma lembrança bonita fora do tempo

Nasceu floresceu perfumou e tomou toda a paisagem possível
Nasceu e tomou para si o espaço que para mim é da memória

A quaresmeira daquela varanda é a guardiã da memória
e da vida que veio antes de eu vir

Gratidão manacá! por guardar o tempo nas suas pétalas
e por deixar ele brotar

Vô Nato, vó Tereza, Tia Marina, cada um da sua pétala,
ficam lá a espiar...
o que estamos fazendo da vida e dos saberes que deles vimos brotar?

Cacos

Uma voz conhecida na mesa ao lado.
Um agudo, uma melodia.
Em segundos visito todos os rostos femininos da minha memória.
Descortino com mãos imaginárias mulheres que atravessam na frente dela.
Achei. Clarissa.

A memória é um guarda-roupa bagunçado.
Cuidado!
Às vezes, quando você vai pegar a Clarissa, esbarra em alguma coisa que quebra.
E cacos de memória são perigosos.

poemas de estrada

Ainda nunca

Ontem plantei
um canteiro de sonhos já nascidos

Hoje desenho mapas.

Toda cabeça tem seus mapas:
os lugares de sempre
e os de ainda nunca

Hoje desenho mapas ainda nunca.

Não me distraio com o ponto de chegada.
Traço o caminho:
a entrega daquela que vai.

Cantiga

Essa sensação,
esse desejo de que as árvores
                                             e casiiinhas e cidades inteiras
nunca mais parassem de passar pela janela.

Desejo de um tempo de viagem
Tempo em viagem
Tempo em mim

Que continuassem passando suaves e apressadas as coisas ao lado
Todas compondo uma canção de ninar - a minha canção de sonhar.

Pé na estrada

Indo daqui pra lá
cheguei em mim (!)

Não sei
em que ponto exato cheguei
nem em que ponto exato do trajeto
nem em que ponto de mim

No primeiro passo?
Na reta final?
No mais intenso cansaço?
Na ponta do pé na estrada?


E dentro?

A estrada assiste quem passa

Podemos aprender nós
a assistir a estrada?

A estrada parece que corre
quando está parada
E nós passamos correndo
quando dentro não o-corre nada.

poemas de rua e quintal

Correria

Ao tentar
não perder nenhum minuto
perdeu todos
e ainda
ficou se devendo
alguns

Leveza

Escutar as folhas
como quem aprende
a dançar
com o vento
a equilibrar
ruído, palavra, silêncio

mas somos tão pesados

Paz

A paz é vermelha
da cor da pálpebra
vista de dentro
quando o sol de outono
refresca os corpos
do meu quintal.

Saberes profissionalizados

Não admiro os especialistas.
Desculpem, não posso.
Não admiro o cantor profissional
Não admiro o cientista profissional
Não admiro o ator profissional
Não admiro o profissional da fábrica de tecidos
Não admiro o cuidador profissional
Não admito o contador de histórias profissional
Não admiro o professor profissional

Admiro o cantar
o pesquisas
o agir
o tecer
o cuida
o contar
o aprender

Desculpem profissionais especialistas e o grande valor que vocês se dão
Mas é que o mundo
                               em geral
me toca tanto!