Meu não-lugar de classe

Ela era a fome.

Os olhos cruzados eram medo

E fome

E cansaço

E guerra.

Batalha violenta de fomes

em tempos de anestesia

Luta do mínimo

em tempos de cegueiras

Na disputa: nenhum toque

[nem sei se é quente ou fria a fome]

Só palavras - mentiras trocadas

... e aqueles olhos

Com o plástico partido,

rasga-se a couraça, estoura-se a bolha, frágil, frágil.

A fome me estoura e me vira

irremediavelmente

pra dentro

Ela era a fome.

Quem eu era?

28 de maio de 2011 - São Paulo - caminho de casa